Monthly Archives: May 2004

MUSO AUSENTE Por Langley

Texto escrito en el 2004 por mi tocaya y vieja amiga Daniela Anchundia, a ver si nos volvemos a ver tocaya

Y ella se sentó frente una hoja de papel en blanco, esperaba a su muso, a ese amor alado, una sonrisa inspiradora o alguna otra lágrima dispuesta a hacer bungee jumping desde su cara. Pero nada, las horas pasaban, y las letras no le hablaban decidían callarse justo en el único momento en que era vital para ella buscarlas y encontrarles nuevas combinaciones y significados.

Las metáforas se rehusaban a llegar, estaban todas ocupadas haciendo a un joven ignorante entender las ideas de Neruda y no había ninguna disponible por el momento. Todo estaba dicho, todo estaba ocupado y el muso no llegaba. A veces le parecía oír su voz a lo lejos burlándose de ella y de su incapacidad, rodeada de su risa sarcástica espero para volverlo a intentar.

Esta vez invocó a los dioses del Olimpo por alguna respuesta divina. Se metió a los confines oscuros de los vampiros, pero la sangre le perturbaba los sentidos y no podía graficar su significado mediante simples palabras sueltas.

Sola, en una casa enorme pero vacía, con la única luz celeste resplandeciendo sobre su rostro, frente a un teclado muerto, callado, frente a su impotencia literaria, un cuento dicho de mil maneras pero una historia tan falsa para cualquiera que no merecía ser contada, y mucho menos por alguien como ella.

La fantasía se calló la boca, los narradores ya tenían trabajo fijo en otros cuentos, nadie aceptó ayudarla y el muso no llegaba, no había nada que la salvase de una noche desinspirada. Una mariposa azul vuela bajo y la sorprende, baila en el aire examina a la rara niña y después se va. A ella le deja un vacio raro, ese segundo de belleza no alcanzaría para más de un puerco párrafo a doble espacio.

Definitivamente estaba perdida, ni el Chapulín por ser Chapulín podría defenderla de su bloqueo, de su auto tortura, de su falta de muso. Una pared cobra color, luego la siguiente y así hasta llenar completa la habitación de tonos azules, amarillos y verdes. Él está aquí es tan obvio. El motor de ilusiones coloridas, asesino de monotonías, al amor alado que había esperado toda la noche.

–Ya ves, has escrito sin mí. La hoja está llena.
– No, siempre estuviste aquí, solo que ninguno de los dos se dio cuenta.

Pedo

Esa noche tenia siete cervezas encima las cuales le habían otorgado la razón en cada uno de sus argumentos, ella esperaba un silencio y las lanzaba a manera de mísiles subiendo el tono, moviendo las manos.

Lo que quería realmente era subirse a la mesa, sentirse bien, poder tener rabia con certeza. Estando allá arriba patear una que otra botella, sentir su mano arrancar unos cuantos cientos de pelos y que todo la escena este correcta. Lo que ella quería es que sus tripas sean políticamente correctas para no tener que estarse censurando, que cuando sus dientes hagan sangrar a otra persona alguien se pare a aplaudir por su hazaña. Quería ver hasta donde podía meter el dedo índice en el ojo del que estaba al frente, depilar al de a lado con saliva, raspar infinidad de veces entre los dedos del de la izquierda hasta descubrir algún hueso, presentarse ante dientes rotos por ella misma, rotos de una forma asimétrica, abrazar una cabeza y girarla hasta que no este sostenida del cuello del propietario, usar los dientes para destapar los dedos de las uñas. Que la sangre sea razón.

Y sin embargo se levanta pregunta donde esta el baño, camina estratégicamente, entra, se lava la cara y sonríe.

 

Hablando huevadas de nuevo Edipa @ 03:47

¡Que se muera la inspiración!

Muchas veces nos gana el miedo a borrar, y dejamos de escribir algo por que no va a ser lo que mejor nos salga, seré la primera en tirarme el pedo en publico, personalmente me molesta mucho la idea esa que dejaron los surrealistas (lo siento Julio pero ahí si que la cagamos interpretandote) de la mente como un simple filtro, esta analogía de la cámara fotográfica entre el mundo exterior y lo que comunicamos, lo que escribirnos. El flujo de conciencia es muy interesante e indispensable pero me parece también que le ha hecho mucho daño a los escritores jóvenes de nuestro tiempo. Seria bueno discutir esto. ¿Uds. creen en la inspiración? Yo personalmente pienso que existe en el empuje que uno debe llevar de su vida a lo que crea, por ejemplo la rabia, las endorfinas aceleradas etc. Pero solo debe ser como la gasolina, que no tiene por que necesariamente ser una radiografía de lo que nos pasa. Cuando uno escribe lo hace por placer propio pero también para seducir a alguien mas, yo por ejemplo nunca se que preguntarle a los escritores que leo cuando los conozco, cualquier pregunta me parece absurda, no quisiera saber absolutamente nada de sus vidas que no sea imaginado por mi. Me refiero a esto con lo que dije al principio es muy fácil escribir literalmente sobre lo que le pasa a uno mismo, “inspirarse”. ¿Esta bien? Hay escritores que no hicieron otra cosa que ser autobiográficos, Dostoievski por ejemplo, una vez leyendo su biografía encontré muchas similitudes con sus obras, y sin embargo ese hombre es un maestro. Creo que es un maestro por que sus textos a pesar de ser de su vida son autárquicos de el mismo, no tengo que haber conocido a Fiodor para disfrutar “El Jugador” ni haber vivido antes de la revolucion rusa para comer mierda por Raskolnikov, ni siquiera tengo que ser rusa. Yo opino que es hora de matar la inspiración, y por las mismas de revolcar a las musas. ¿qué opinan uds. Existe o no la inspiración? ¿les parece una excusa para el facilismo? . También puede ser tomado el asunto por otro lado, la academia siempre pone trabas para no perder su status quo, lo escabroso de este argumentoes que nos puede llevar a otra historia mas larga y complicada, la de quien pone los cánones de estética, esa huevada a mi ya me cabrea.
Como sea dije que me iba a pegar el primer pedo en publico, ejemplo de un eructo, en bruto, flujo de conciencia. A continuación en el siguiente post. A pesar de todo me senti bien en escribirlo.

No estoy dispuesto a admitir que la inteligencia se ocupe, siquiera de paso, de semejantes temas. Andre Breton, Manifiesto Surrealista

Hablando huevadas de nuevo Edipa @ 02:46

 

Querida Edipa:

. En la introducción de La Isla de Morel de Bioy Casares, escrita por su pana Borges este dijo que no había personajes imposibles, me parece cierto la pregunta en este caso seria para usted, ¿cree usted que ninguna persona es imposible?, todas las combinaciones de maniáticos, vagos, incongruentes, x, y posibles ahí amenazando con aparecer en mi vida, descripciones esperando ser las mías, tantas posibilidades para ser enmarcado, variables para cumplir mi profile, todas las personas que puedo llegar a ser. Mi inseguridad es vergonzoza.
Usted probablemente ahora se esta riendo, se rie por que me he hecho tacaña, por que me importa mucho sonar inteligente, por que me disculpo cada vez que no descubro el agua tibia; por eso no tiene miedo de desaparecer se siente todavía muy metida en mis complejos. Tiene usted razón.
Confieso que es mucho más fácil escribir siendo usted. Contando la misma historia, poniéndola a usted en todas mis situaciones, borrando cada error que usted cometa aplastando una tecla. Se siente bien, en eso ya no podemos seguir engañandonos
Y es en honor a esta simbiosis que cada dia se esta tornando mas asimetrica para su lado que le escribo, no la estoy desapareciendo, sino por que la estoy expandiendo.
Nuevo centro de operaciones, licencia blanca para hablar huevadas, para ver si de una vez por todas usted habla huevadas con un poco mas de propiedad.
Usted me ha hecho vaga, por lo que me he visto en la necesidad de usarla para mi propio beneficio, espero que se sienta abusada que se cabreé que se le ocurra llamar venganza a todo esto.

Ahora por favor promocione su desgracia.

Y con esto dicho espero que no le moleste recibir el mas largo de los abrazos de mi parte.
Atentamente
D

Sin papel, sin tinta, sin inspiración, sin responsabilidad, sin objetividad… sin imprenta.

Unas cuantas formalidades
Los dos textos anteriores son de unos buenos amigos míos. Espero que todo el mundo que se sienta aludido mande sus texto, por lo menos parte de ellos, de preferencia los climax, para hacer una especie de menestras de climax, solo para ver como se vería una orgía en pantalla, además para tomar confianza y ver que tanto estamos dispuestos a leernos a nosotros.
Las cajas son para lo que quieran, menos para decirle a las personas que han escrito que son una porqueria esto torna el asunto muy aburrido y ahuyenta la clientela. Tampoco es que espero tantas visitas de entrada.
Las palabras me parecen que tienen que ser siempre lúdicas y placenteras, así sea que tengan como intención darnos asco, tristeza o cualquier otro sentimiento escabroso.

No saben lo que acaban de pasar en la radio. TODA LA VIDA DE EMANUEL… uno vive criticando esa epoca, cuando en el fondo todos fuimos felices en los ochenta.
Bueno gente paso el vaso. Empecemos

Toda la vida para olvidarte, para perderte y recuperarte y no morirme en tu sentido como un idiota enamorado, desmamanejado, aburrido que se conforma….
Toda la vida…

%d bloggers like this: